Дождь первый.

Дождь. Обычный осенний дождь. Он не такой, как весенние. Небо заволокло какой-то серой непонятной мглой, откуда с занудным постоянством беспрерывно сочится влага, переполненная бог знает какими примесями. В наш техногенный век я люблю такие вечера, когда обветшавшая проводка из-за влажности дает о себе знать, переставая пропускать через себя миллионы электронов, тогда ты погружаешься в сумерки и в море своей памяти. Я называю такие вечера-встречи с памятью: «Когда мечты белого цвета». Белого, наверное, потому, что хочется разнообразить свое серое существование. И ещё, наверное, потому, что, когда мечты становятся белого чистого цвета, когда мечтаешь не о себе, а о мире в мире, тогда тебя начинают окатывать волны лирических воспоминаний. Это как в пианино. Струна уже не колеблется, но ещё звучит и будит память о прошедшем.
Пианино. Моё пианино. Его когда-то купили для моего дедушки. Оно много-много лет жило у нас как член семьи. Позже, когда дедушки не стало, пианино всегда стояло в углу моей комнаты, в моем безвозвратно ушедшем детстве. Иссиня-черное, лакированное с изящными канделябрами с неизменными тонкими свечами, оно казалось таинственным живым существом, наедине с которым я жил и рос в своем маленьком детском мире, куда я никогда не допускал взрослых. При нажатии некоторых клавиш пианино отвечало мне как-то жалобно и кротко, а иной молоточек иногда задевал соседнюю струну и звук дребезжал.
Много пьес было сочинено на этом инструменте, много пальцев то, мощно ударяя, то слабо шурша, порхали над его клавиатурой. Но однажды пружины расправили свои плечи и выскочили из пазов. «Не подлежит ремонту»,- таков был вердикт мастера. Пианино стало ненужным, и безжалостно было выброшено на свалку. А на его место было установлено шикарное кресло, в которое я никогда не садился и не хотел даже смотреть в его сторону. И только бабушка изредка, тихо войдя в комнату, как-то бочком устраивалась в нем и долго молча сидела.
Было. Это было… Жаль пианино. Оно было как жизнь. В память об утерянном друге у меня до сих пор ещё хранится молоточек от «си диез» и, когда я беру в руки эту дорогую для меня вещь, меня всегда посещают мечты белого цвета.

Дождь второй.

Опять по окнам текут слезы дождя… Этот постоянно меняющийся узор из прозрачных брызг завораживает. Обыденное, никем не замечаемое искусство природы. В своей повседневности мы не обращаем на него внимания, не видим его, не чувствуем и тратим свою жизнь по пустякам.
А что наша жизнь?.. Обычная суета и хаос, шум электрички, уходящей в старость. Люди распыляются на всякие мелочи. В эту какофонию шарканья, хлопанья дверей, треска электрических разрядов искусство, скромно, ненавязчиво предлагая себя, вносит высшую гармонию.
Что представляет собой наша жизнь? Бег! Стремительный. Вверх или вниз. Вверх -- к свету, вниз -- во мрак.
Искусство помогает бежать вперед.
На дистанции - значительное подспорье, если кто-то другой бежит рядом и чуть впереди. Появляется стимул бороться, отдать все силы, но прийти первым. В нашей жизни искусство играет роль того другого, оно помогает жить.
И не важен вид искусства, не важно чем любоваться - творчеством Леонардо Да Винчи или великолепной мозаикой крылышек яркой бабочки. созданной природой на несколько дней. Не важно, слушать ли сонаты Бетховена или погрузиться в журчанье ручья, освободившегося ото льда. Величайшие произведения человеческого творчества и были созданы для того, чтобы мы, увидев их, стали искать прекрасное вокруг и находить. и наслаждаться.
Природа дает нам неиссякаемый динамичный источник красоты, никогда не повторяющейся вечной и живой.
Остановись!.. Посмотри! И сумей увидеть. Послушай и сумей услышать!..
На оконном стекле, на деревьях, крышах домов вдруг заискрились мириады жемчужных капель недавно прошедшего дождя, подсвеченные солнцем, опускающимся в ярко-малиновый закат.

Дождь третий.

«Зима ушла совсем недавно, и еще по ночам чувствуются ее покореженные остатки холода. Но уже во всю расцветает жизнь, и по лугам, лесам, полям и прочей местности разливаются широкие волны радости бытия. Все началось с простого надклюнывшегося зернышка, а продолжается буйным цветением всего сущего. Вот вдоль освободившегося ото льда ручья расцвели подснежники, а вот уже и отцвела сирень, Но все ждет то первое, что обозначает начало.
В воздухе уже слышен запах приближения чего-то волнующего, стоит духота. И вот уже с запада начали наползать тучи темные, тяжелые, налитые электропроводящим свинцом. По мере их приближения они набухают и уже начинают тереться своими боками о небо и друг о друга. И вот тот момент настал! Первая весенняя гроза! Этот гигантский дефибриллятор возрождает к жизни все то, что, кажется, уже давно умерло во время зимней спячки. И пусть этот разгул стихии даже порождает первобытный страх, но он же и вызывает в нас чувство восторга и благодарности, что мы родились именно здесь, именно в это время и именно эту первую в новом году грозу видим мы!
Гроза может отнять все, но она дает больше. Она дает жизнь, ведь она одна из составляющих жизни. Многие думают, что в ней хорошего в этой грозе, ни телевизор посмотреть, ни… Но ведь жизнь по настоящему начинается после нее, после того
, как она взрыхлит слежавшийся воздух, после того, как она своим грохотом разбудит ото сна что-то дремавшее до сих пор в наших душах. А может жить стоит хотя бы ради этих гроз: первых и единственных; и воспринимать их как стимул жить дальше, как свет в конце коридора, как жизнь после смерти».
Что это так скрипит? Опять кресло. Ты такое же старое, как и я. Много мы с тобой повидали на своем веку, пора нам в починку, и у нас будет новая жизнь, как и у земли после первой весенней грозы!

Дождь последний.

Кхе! Мне нужна починка. И почему так холодно? Видно смерть уже едет в своем катафалке, который намного опережает наши «скорые». А что будет там, за этой чертой и все ли я успел сделать. А не ошибся ли я на своем пути, не споткнулся ли, и помог ли встать другому. И ради чего я жил, и чего я добился. Не знаю…
Зачем себя терзать бессмысленными вопросами!?. По-моему, все успел: детей вырастил, построил дом и посадил дерево, и не потерял себя. Все же умирать легко, ведь я никому не должен, ни на кого зла не держу, Никому зря не причинял боли, только... Болит душа. Не закончил то, что могло бы стать единственно важным в этом промежутке времени между началом и концом. Это надо же, на смертном одре и то вспоминаю. Где ты моя единственная, куда делась, куда пропала. Как сталось, что нас разлучило время? Может, так и надо было случиться, но вдруг встретимся там, на распутье дорог ведущих выше и ниже? Потерял тебя, а ведь мы обещали друг другу быть вместе до конца.
Что это? Предсмертный бред!? Как я тебя могу видеть?! Впрочем, не важно. Где ты была все это время, где скрывалась, аль с ангелами резвилась, аль угли подкидывала в топку? Нет, с ангелами летала над полями. И жалела ли о жизни земной? Но куда ты меня зовешь?
Ой, я совсем забыл о лекарствах! Надо выпить их. Но…
Так это не предсмертный бред! И ты молчала! Могла бы давно!.. А все боятся этого мгновения, но… я что уже давно здесь?.. Я даже не заметил!..
Полетели, ты должна меня со всеми познакомить. У нас на это целая вечность.
Вечность, вечность, вечность…

Дождь P.S.

Светлый, солнечный день лета. Тебя окутывает душная, пышущая запахами сенокоса и дымного города, жара. Все заполнено оглушающе шумной тишиной луга, где каждая букашка мнит о себе сказать громче всех. Все вокруг живет в едином порыве к смерти, к земле, к праху. А с небес льется безмолвие и умиротворенность.
И как неожиданно славно в такое время забрести в заброшенный полуразрушенный склеп и в его прохладе и сумраке стряхнуть слежавшуюся пыль с черепа, некогда жившего и пышущего здоровьем человека.
«О, несчастная, бренная плоть! Ты была когда-то мной, или я тобой - не в этом суть. Ты была храмом, воздвигнутым мне, и тобой я творил свои замыслы. Ты не понимала (хотя, никогда бы и не поняла) что делала, ведь ты была лишь машина, горсть тлена, собранного в какой-то непонятной, бесконечно повторяющейся структуре. А жизнь течет, и ты давно уже выброшена далеко за пределы гоночной трассы. Если бы ты знала, как это прекрасно витать в небесах и спускаться на землю, прогуливаться по местам былой своей славы. Если бы ты знала, что ждет после конца!»

Отредактировано Exaltrse (2007-03-28 21:35:12)